escritura líquida

au revoir ou Blues para viagem

2010-08-10T20:19:00.001-03:00

Faça-me o favor, querida...

Suma do mapa
suicide-se

na próxima esquina

pule de uma vez

na tua piscina
enquanto ela esvazia

suas idéias são tão toscas
tua ausência

bem-vinda

evite já na entrada

a unânime despedida

você não mais me engana
chega de desculpas

esfarrapadas
com o cheiro de tequila

não me comove o pranto
de quem cospe

no seu prato de comida

vá!!! (gritos e sussurros e gemidos)

suma de uma vez

com esta decadência desmedida

vá!

tua presença incomoda,

tua falta alivia

vá...

o teu lindo corpo

não compra mais

nem aquela mal servida

Vai?
passe umas férias prolongadas

lá pra tal da conchichina

aaaai querida!!!

você escolheu muito mal

sua ultima inimiga

Narjara Oliveira

4 "P" (pseudo poeta, porre e sem um puto)

2010-07-23T12:33:00.000-03:00

O pseudo poeta
frio,
não sente
O poeta vazio constrói retas
Procura frestas no barraco alheio
Nunca fica de joelhos
O poeta fracassado
não comete pecado
Não ri de uma simples piada
O poeta de hoje em dia,
Finge agonia,
não sabe de anarquia
E nunca cometeu terrorismo poético.
O poeta deste tempo
não fica rouco,
fala muito e sabe pouco
do amor louco de Hankin Bey
O poeta de hoje
é o hippie de ontem
Impregnando na mesa
o copo de alguém
Usa outrem
E não come ninguém.

Nota: o texto acomoda tb psd atrizes, diretoras e cantoras. Um saco essa gente que diz saber tudo e não faz nada! arg. rsrsrs

2010-04-30T20:11:00.000-03:00

A vida não é um ensaio, P!...

Poesia vertical 55

2010-03-16T20:33:00.000-03:00

Picasso - o beijo

Um amor mais além do amor

Por cima do rito do vínculo

Mais além do jogo sinistro

Da solidão e da companhia

Um amor que não necessite regresso

Porém tampouco partida

Um amor que não se sujeita

aos flashes de ir e vir

De estar acordados ou adormecidos

De chamar ou calar

Um amor para estar juntos

Ou para não está-lo

mas também

para todas as posições intermediárias

um amor como abrir os olhos

e talvez como fecha-los.

Roberto Juarroz >>>>>>> Tradução: Narjara Olivié

Ciclos

2010-03-02T21:33:00.000-03:00

foto francesca woodman

vícios semeados

na fecunda terra

solo-coração

selva que não quero

seiva que nasce mãe

rompendo o clarim
na fronteira

mundo & olhos

a candura uivou rubra

em tua nuca descorada

amordaçaram os gritos

ocultaram os gestos

camuflaram os gemidos

o pássaro negro

ensaia o canto feral

o aceno é óbvio

e a palavra, súbita.

vive & fenece

nas línguas impulsivas
das manhãs dissolutas.

Narjara Olivié

Pornografia

2009-11-23T21:11:00.001-03:00

Na Pérsia eu vi que a poesia é feita para ser musicada e cantada

– por uma razão simples – porque funciona.Uma combinação perfeita de imagem e melodia coloca o público num hal (algo entre um estado de espírito emocional/estético e um transe de supraconsciência), explosões de choro, impulsos de dança – uma mensurável resposta física à arte. Para nós, a ligação entre poesia e corpo morreu junto com a época dos bardos – lemos sob influência de um gás anestesiante cartesiano.

No norte da Índia, mesmo a recitação não-musical provoca barulho e movimento, todo bom verso é aplaudido, ”Wa! Wa!” com elegantes movimentos de mãos, e rúpias são lançadas – enquanto nós ouvimos poesia como um daqueles cérebros de ficção científica em um vidro – na melhor das hipóteses, um sorriso amarelo ou uma careta, vestígios dos rituais símios – o resto do corpo longe, em algum outro planeta.

No Oriente, às vezes os poetas são presos – uma espécie de elogio, já que sugere que o autor fez algo tão real quanto um roubo, um estupro ou uma revolução. Aqui, os poetas podem publicar qualquer coisa que quiserem – o que em si mesmo é uma espécie de punição, uma prisão em paredes, sem eco, sem existência palpável – reino de sombras do mundo impresso, ou do pensamento abstrato – um mundo sem risco ou eros.

A poesia está morta novamente – e mesmo que a múmia do seu cadáver possua ainda algumas de suas propriedades medicinais, a auto-ressureição não é uma delas. Se os legisladores se recusam a considerar poemas como crimes, então alguém precisa cometer os crimes que funcionem como poesia, ou textos que possuam a ressonância do terrorismo. Reconectar a poesia ao corpo a qualquer preço. Não crimes contra o corpo, mas contra Idéias (e Idéias-dentro-das-coisas) que sejam letais e asfixiantes. Não libertinagem estúpida, mas crimes exemplares, estéticos, crimes por amor. Na Inglaterra, alguns livros pornográficos ainda estão banidos. A pornografia produz um efeito físico mensurável em seus leitores. Como propaganda, ela às vezes muda vidas por revelar desejos secretos.

Nossa cultura gera a maior parte de sua pornografia motivada pelo ódio ao corpo –mas, como em certas obras orientais, a arte erótica em si mesma cria um veículo elevado para o aprimoramento do ser/consciência/glória. Um espécie de pornô tântrico ocidental poderia ajudar a galvanizar os cadáveres, fazê-los brilhar com uma pitada de glamour do crime.

Os Estados Unidos oferecem liberdade de expressão porque todas as palavras são consideradas igualmente insípidas. Apenas as imagens contam – os censores amam cenas de morte e mutilação, mas horrorizam-se diante de uma criança se masturbando – para eles, aparentemente, isso é uma invasão de seu fundamento existencial, sua identificação com o Império e seus gestos mais sutis.Sem dúvida, nem mesmo o pornô mais poético faria o cadáver sem rosto reviver,dançar e cantar (como o pássaro do Caos chinês) – mas... imagine o roteiro de um filme de três minutos ambientados numa ilha mítica povoada por crianças fugitivas que moram nas ruínas de antigos castelos ou em cabanas-totens e ninhos construídos com detritos – uma mistura de animação, efeitos especiais, computação gráfica e vídeo – editado de forma compacta, como um comercial de fast-food...... mas insólito e nu, penas e ossos, tendas abotoadas com cristais, cachorros negros, sangue de pombos – vislumbres de membros cor de ˆambar enrolados em lençóis – rostos, cobertos por máscaras cheias de estrelas, beijando dobras macias de pele – piratas andróginos, faces abandonadas de colombinas dormindo em altas flores brancas – piadas sujas de se mijar de tanto rir, lagartos de estimação lambendo leite derramado – pessoas nuas dançando break – banheiras vitorianas com patos de borracha e pintos cor-de-rosa – Alice viajando no pó...... punk reggae atonal para gamelão, sintetizadores, saxofones e baterias – boogies elétricos cantados por um etéreo coro de crianças – antológicas canções anarquistas, um misto de Hafez & Pancho Villa, Li Po & Bakunin, Kabir & Tzara – chame-o de ”CHAOS – The Rock Video!”Não... provavelmente é só um sonho. Muito caro para produzir e, além disso, quem o assistiria? Não as crianças a quem ele gostaria de seduzir. A TV pirata é uma fantasia fútil; o rock, outra mera mercadoria – esqueça o malandro gesamtkunstwerk, então. Inunde um playground com obscenos folhetos inflamatórios – propaganda pornô, excêntricos manuscritos clandestinos para libertar o Desejo dos seus grilhões.

Hakin Bey

Lua revisitada

2009-11-16T21:27:00.000-03:00

Não sou paciente, perfeccionista, nem a melhor mulher, irmã, filha ou amiga do mundo.
Sou daqui.
Não me cabem todas as qualidades que por este mundo, são virtudes que (estranhamente) encontramos nas pessoas com freqüência.
Tenho a síndrome da noiva indecisa, cometo autoflagelo e às vezes dou uma de moralista.

Rará... Eu? Moralista?!
“Não me tragam estéticas!Não me falem em moral!Tirem-me daqui a metafisica!Não me apregoem sistemas completos, não me enfileirem conquistasDas ciências (das ciências, Deus meu, das ciências!) Das ciências, das artes, da civilização moderna!Que mal fiz eu aos deuses todos?Se têm a verdade, guardem-na!Sou um técnico, mas tenho técnica só dentro da técnica.Fora disso sou doido, com todo o direito a sê-lo.Com todo o direito a sê-lo, ouviram?Não me macem, por amor de Deus!Queriam-me casado, fútil, quotidiano e tributável?Queriam-me o contrário disto, o contrário de qualquer coisa?Se eu fosse outra pessoa, fazia-lhes, a todos, a vontade.Assim, como sou, tenham paciência!Vão para o diabo sem mim,Ou deixem-me ir sozinho para o diabo!Para que havemos de ir juntos?” Adoro o Pessoa nisso.
E sei que iguais a mim, nessas características, nascem e se colhem aos cachos.
Mas, não é isso que me consola, não estou em busca de pessoas piores que eu para que eu me sinta menos vil.
Sinto-me em paz quando erro e consigo ver através do meu erro que minha ação inversa me deixaria verdadeiramente mais feliz: A mim, ao outro, a qualquer um a quem um dia fui injusta, indisplicente, impontual, porém, nunca desumana.
Erro, erro, erro sem previsão de números.
E quase sempre me arrependo (o quase é em virtude dos erros em que ainda aceitei como tal. Acontece... Ainda sou humana).
Não sou santa, nunca fui santa, mas confesso que sou invadida por uma imensa alegria quando me permito a atos divinos. A minha mãe sempre diz: Quem é sábio aprende com o erro dos outros.
E então, penso: eu não estaria sendo espertinha me aproveitando dos erros dos outros? Estaria eu alimentando meu egoísmo ao viver minha vida sem erros, apenas acertos?
Ou pior, expandindo em mim o território vaidade?
Deus! Quanta vileza na tentativa de não errar! Alcançar a sapiência não é tão fácil o quanto as mães gostariam que fosse. Exige muita observação e poucas palavras. É tão difícil calar. Principalmente quando se tem a euforia da juventude, cheia de verdades absolutas, imutáveis e idiotas. Arrg! Eu odeio isso em mim e nos outros. Principalmente quando os outros já não são tão jovens... Rs.
Eu me esmero para mudar, acreditem, e se não mudo nem por isso deixo que me peguem no braço, eu também não gosto que me peguem no braço.
Não tenho a ganância espiritual, não me recuso a jogar com as idéias, não posso escolher a mágica contemplação e negligenciar minha humanidade, não evito a distração por uma angústia tola, não hesito, nem desperdiço minhas oportunidades de ser divina.
Aprendi com o tempo, aprendi com os que me odeiam e com os bem-aventurados que se permitem me conhecer, aprendi a ser eu e a reconhecer minhas qualidades e não ter medo de expor meus defeitos, aprendi com um dos poetas que mais me toca (e neste caso, duplamente. rs.) com uma de suas frases célebres & ácidas, Pedro Vianna(http://palavraprecipicio.blogspot.com/):

" Vão lhe dizer milhões de coisas ao meu respeito, mas me pergunte antes, pode ser verdade!"

Narjara Olivié

A minha dor...

2009-06-09T19:49:00.000-03:00

A minha Dor é um convento ideal

Cheio de claustros, sombras, arcarias,

Aonde a pedra em convulsões sombrias

Tem linhas dum requinte escultural.

Os sinos têm dobres de agonias

Ao gemer, comovidos, o seu mal…

E todos têm sons de funeral

Ao bater horas, no correr dos dias…

A minha dor é um convento.

Há lírios dum roxo macerado de martírios,

Tão belos como nunca os viu alguém!

Nesse triste convento aonde eu moro,

Noites e dias rezo e grito e choro,

E ninguém ouve… ninguém vê… ninguém…

poética tempo

2009-05-13T15:53:00.000-03:00

Imagens,trilha e texto: Narjara Olivier.

“A poética tempo”, representa em seus rostos ora desfigurados, ora simétricos, em sua sonoridade abstrata e na poesia a possibilidade de estabelecer um novo conjunto de apegos estéticos e conceituais através de cada tempo musical, de cada imagem e signo. Releitura de um poema que fiz em 2007 chamado “Cafeína imaginária” na “A poética tempo” as cores interagem como um elemento metalingüístico onde o estimulo é mais do que o repasse de informações por signos descritivos, animados ou auditivos o apelo é criar uma percepção estética total que importe da vídeo-poesia mais do que uma simples informação panorâmica da poética coletiva, mas extrair dos olhares a verdadeira astúcia emocional que o ibridismo desta poesia visual quer simular através do conceito particular de cada indivíduo.

PALAFITA

2009-04-16T21:10:00.000-03:00

Uma vídeo-poesia de Narjara Olivier & Pedro Vianna.

um homem e uma mulher absolutamente brancos

2009-03-26T21:52:00.000-03:00

Lá no fundo do guarda-sol vejo as prostitutas maravilhosas

Com trajes um pouco antiquados do lado da lanterna cor dos bosques

Levam a passear consigo um grande pedaço de papel estampado

Esse papel que não se pode ver sem que o coração

senos aperte nos andares altos de uma casa em demolição

Ou uma concha de mármore branco caída no caminho

Ou um colar dessas argolas que se confundem atrás delas nos espelhos

O grande instinto da combustão conquista as ruas

onde elas caminham Direitas como flores queimadas

Com os olhos na distância levantando um vento de pedra

Enquanto imóveis se abismam no centro da voragem

Nada se iguala para mim ao sentido do seu pensamento desligado

A frescura do regato onde os sapatinhos delasbanham a sombra dos seus bicos

A realidade daqueles molhos de feno cortado onde desaparecem

Vejo os seus seios que abrem uma nesga de sol na noite profunda

E que se abaixam e se elevam a um ritmoque é a única exacta medida da vida

Vejo os seus seios que são estrelas sobre as ondas

Seios onde chove para sempre o invisível leite azul

A. Breton

Habla Rimbaud!

2009-03-14T18:53:00.000-03:00

Foto - francesca woodman

Quando o mundo for reduzido

a um único lenho negro para nossos quatro olhos pasmados,

a uma praia para duas crianças fiéis,

a uma casa musical para nossa clara simpatia,

eu o encontrarei.

.......... Haja sobre a terra apenas um velho solitário, calmo & belo,

rodeado de um "luxo extraordinário"
— e estarei a seus pés.

.......... Assim que tiver imaginado todas as suas lembranças,

seja eu aquela que sabe estrangulá-lo,

eu o sufocarei.

Rimbaud

E por que haverias de querer...

2009-01-16T20:46:00.000-03:00

Francesca woodman - foto

E por que haverias de querer minha alma

Na tua cama?

Disse palavras líquidas, deleitosas, ásperas

Obscenas, porque era assim que gostávamos.

Mas não menti gozo prazer lascívia

Nem omiti que a alma está além, buscando

Aquele Outro. E te repito: por que haverias

De querer minha alma na tua cama?

Jubila-te da memória de coitos e de acertos.

Ou tenta-me de novo.

Obriga-me.

Hilda Hist

na noite

2008-12-05T11:35:00.000-03:00

João lin - niemeyerDesenho para a esposição “OSCAR NIEMEYER, ONDE O TRAÇO FAZ A CURVA"

aparição fanal
mitigada
pelo tempo
desceu
encadeou

a fenda
abriu
o corte cru
o estancou
me lavrou
me sujou

a brandura
morreu cheia
moveu-se oca
extra-vagante

atraves(sou)

Narjara Olivié

vermelho verme

2008-09-17T19:03:00.001-03:00

nas noites de nervos & troncos
o despertar é vermelho

num trago ultravioleta
me exilo
a calmaria é cantante
o hino das sereias embalam uma fuga

na métrica
:
medo & ânsia

desenho no dorso do corpo
na boca do cálice
uma praga
que se alastra

pandemia
que assola meu sono
água
enzimas
sais inorgânicos

ácido
:
clorídrico & láctico

no ventre do silêncio
“toda lua é atroz e todo sol, amargo”
o precipício é estreito
e fermenta madrugada

Narjara Olivié

cafeina imaginária ou po-é-ti-ca tem-po

2008-09-17T19:03:00.000-03:00

Xilogravura - Francisco josé Maringelli

Para você leitora incalta

os plásticos
embaçam o chão
as cores
se perdem no blecaute
e um traço-carvão
desfigura
o rosto
- cafeína imaginária -
delírios cambiantes
no lombo da viela
a linha tomba
a marcha lúgubre
ela divaga nas horas
surda & indolente
perfumando as quadras...

Ó! tormento noturno
con(fundes)
inquietações com prazer.

Narjara oliveira

2008-07-08T20:39:00.000-03:00

Ilustração de Gustave Doré par a Divina Comédia de Dante Alighiéri

canção agonista

para Narjara Oliveira

hoje não há perdão

XXXXXXXXXXXXXXX – só perdas

& chagas mal lambidas

pela solidão que nos

XXXXX persegue quando

mais nos buscamos

ainda que eu engula

montanhas de pedras ou

corte os pulsos

XXXXX com os cacos

afiados da vida

não seria capaz

XXXXXXXXXXXXXXXX de te provar

o valor de revelar-se

XXXXX desnuda aos 4

ventos da tortuosa

XXXXX estrada da existência

XXXXX sei que taparias

os olhos & ouvidos

XXXXX com chumaços

de paixão desenfreada

e me mandarias correr

XXXXXXXXXXXXXXX os 7 círculos

do inferno de Dante

a mim

XXXXXXXXXXX pouco importa

que fujas numa procissão

XXXXXXXXXXX ou cuspas fogo

sobre meus poemas

– velarei por teu nome

XXXXX como quem guarda

um segredo homicida –

levarei na carne

a lembrança tatuada

dos dias em que ardias

XXXXX como um sol

sobre minha pele

& esta solida impressão

te reinscreverá

em minha memória

XXXXX como um punhal

a persistir num corpo

XXXXXXXXXXXXXXX que agoniza

Pedro Vianna

2008-07-01T19:09:00.000-03:00

Curtas metragens alemães e poesia contemporânea paraense

2008-07-01T19:07:00.000-03:00

Nesta quarta-feira, dia 2 de julho, quem curte cinema e literatura em Belém vai contar uma programação especial para o final de tarde. A partir das cinco horas, no espaço de ensaios da loja Ná Figueredo, vai acontecer o coquetel de pré-lançamento do Circuito Cultural Semeadura. O evento será uma prévia da programação que começará oficialmente em agosto e pretende movimentar eventos, idéias e discussões sobre literatura, cinema e arte contemporânea em geral na cidade.

A programação começará com a projeção de 5 curtas-metragens alemães cedidos pelo Instituto Cultural Amazônia. São curtas independentes de uma academia de cinema alemã chamada Baden Wutenberg Academy, todos produzidos por estudantes de cinema com apoio de cineastas famosos, como Wim Wenders. A Exibição desses curtas no Brasil foi a contrapartida do ICAB para a Mostra de cinema da Amazônia na Alemanha, realizando assim o intercambio cultural entre os dois países. Alguns desses curtas foram selecionados para o Student Academy Awards europeu.

Em seguida o poeta paraense Pedro Vianna fará a leitura de alguns poemas de seu novo livro, Sementes da Revolta. O livro, vencedor do I Prêmio Ipiranga de Literatura, foi bem recebido crítica, tendo sido prefaciado pelos renomados poetas João de Jesus Paes Loureiro e Antonio Moura. Sementes da Revolta é o segundo livro da carreira de Pedro Vianna e foi lançado no último dia 21 de junho. Esta será a primeira oportunidade do poeta de ler e trocar impressões sobre o texto recém saído da gráfica com o público.

A programação terminará com uma mesa redonda com time de peso discutindo poesia contemporânea. Os convidados são: Antonio Moura, autor de Dez (Gráfica & Editora Supercores, 1996); Hong Kong & outros poemas (Ateliê Editorial, 1999); e Rio Silêncio (Lumme Editor, 2003). Nilson Oliveira, autor de A Outra Morte de Haroldo Maranhão (Edições IAP, 2006), Benoni Araújo autor de Não por acaso dispersos (Inédito) e Pedro Vianna, autor de Itinerário Interno (Edição do Autor, 2007); e Sementes da Revolta (Fundação Ipiranga, 2008) que pretendem abordar a temática: Poéticas da Transgressão.

2008-06-08T05:20:00.001-03:00

Quando eu não te tinha, amava a natureza como um monge calmo a Cristo.
Agora amo a Natureza como um monge calmo à Virgem Maria, religiosamente, a meu modo, como dantes, mas de outra maneira mais comovida e próxima…Vejo melhor os rios quando vou contigo pelos campos até à beira dos rios; sentado a teu lado reparando nas nuvens reparo nelas melhor —Tu não me tiraste a Natureza…Tu mudaste a Natureza…Trouxeste-me a natureza para o pé de mim, por tu existires vejo-a melhor, mas a mesma, por tu me amares, amo-a do mesmo modo, mas mais, por tu me escolheres para te ter e te amar, os meus olhos fitaram-na mais demoradamente sobre todas as coisas(...)

(...) Amanhã virás, andarás comigo a colher flores pelo campo, e eu andarei contigo pelos campos ver-te colher flores. Eu já te vejo amanhã a colher flores comigo pelos campos, pois quando vieres amanhã e andares comigo no campo a colher flores, isso será uma alegria e uma verdade para mim.

O amor é uma companhia. Já não sei andar só pelos caminhos, porque já não posso andar só.
Um pensamento visivel faz-me andar mais depressa e ve menos, e ao mesmo tempo gostar bem de ir vendo tudo. Mesmo a ausência dele é uma coisa que está comigo. E eu gosto tanto dele que não sei como o desejar.

Se nao vejo, imagino-o e sou forte como as árvores altas, mas se o vejo tremo, não sei o que é feito do que sinto na ausência dele. Todo eu sou qualquer força que me abandona. Toda a realidade olha para mim como um girassol com a cara dele no meio.

( transformei "ela" em "ele" com a licença amorosa de F.P.)

F.P.

2008-06-08T04:50:00.000-03:00

“Nós as abraçávamos e dançávamos. Não havia música, apenas dança. O lugar lotou inteiramente. As pessoas começaram a trazer garrafas. Caíamos fora para curtir os bares e voltávamos voando. A noite estava se tornando mais e mais desvairada. Desejava que Dean e Carlo estivessem ali – aí percebi que estariam deslocados e infelizes. Eles eram exatamente como o homem melancólico da pedra que geme na masmorra, erguendo-se dos subterrâneos, os sórdidos hipsters da América, uma inovadora geração beat, com a qual eu estava me ligando lentamente.”

On the road (Pé na estrada)Jack Kerouac
Trad. Eduardo Bueno

Poesia vertical I

2008-04-29T05:51:00.000-03:00

Uma rede de olhar
mantém unido o mundo,
não o deixa cair.
E mesmo que eu não saiba que passa com os cegos,
meus olhos apóiam-se em uma costa
que pode ser a de deus.
no entanto, eles buscam outra rede, outro fio,
que anda fechando os olhos com um traje emprestado
e desprende uma chuva já sem solo nem céu.
Meus olhos buscam isso
que nos faz arrancar os sapatos
para ver se há algo mais nos sustentando debaixo
ou inventar um pássaro
para apurar se existe o ar
ou criar um mundo
para saber se há deus
ou colocar-nos o chapéu
para comprovar que existimos.

Roberto Juarroz >>>>>>>>>>>>> tradução narjara olivié

outro lado

2008-04-29T05:07:00.000-03:00

um dia seremos anistiados

(n)ave

2008-02-27T22:10:00.000-03:00

por trás
da cortina
do tempo
:
paisagem amarela

velozes
vozes
(rever)beradas
pelo vento

- agudos assovios -

não param
por fora
por dentro
tremulando

a mantilha
anti
contentamento
esc(onde)
o sentimento

madru(a)daga
das asas
alma
fria
nua
ne s s e
ave s s o
mo(vi)mento

Narjara Oliver

Uno sex

2008-02-21T16:52:00.000-03:00

I

Espelho vaziØ
que se sustenta
na pró tensão de quem o alimenta
pão cru que não fermenta
espelho frio

de um W.C. (Ø)

C
h
o quando no fastígio de sua aurora
r toca em si
a
. imã
. margem
. imagem

em pequenos pedaços se (des)faz
pequeninos traços
notas de um réquiem
inflexíveis metais

s e
de s m
a c h
am

tristes como as ondas que se quebram

qual o gozo do olhar em teu olhar?

_____________________ -um estranho-

da mesma
______________________ }entranha{

Narjara Olivié

Uno Sex

2008-02-20T22:13:00.000-03:00

II

Trêmulos dedos
não se (ar)riscam tocar
sua juvenil imagem

Não quer repelir
em milhares de talhes
Sua autopaisagem

logrado pela própria vaidade
cede aos impulsos da vontade.

________________ Horror
_________ a
__________ ver
_____________ são

Inesperada a normal idade
anormalidade
enigmas
________________ Paradoxal
_________________________ Familiar
_________________________________ Ex-entranho...

Narjara Oliver

JANDIRA

2008-02-19T09:31:00.000-03:00

... enquanto escrevia me veio à mente este poema-evocação do Murilo Mendes. Onde estiver Jandira podes ler Narjara, pelo menos foi assim que o reli...

Bessos,
Pedro Vianna

O mundo começava nos seios de Jandira.

Depois surgiram outras peças da criação:
Surgiram os cabelos para cobrir o corpo,
(Às vezes o braço esquerdo desaparecia no caos.)
E surgiram os olhos para vigiar o resto do corpo.
E surgiram sereias da garganta de Jandira:
O ar inteirinho ficou rodeado de sons
Mais palpáveis do que pássaros.
E as antenas das mãos de Jandira
Captavam objetos animados, inanimados.
Dominavam a rosa, o peixe, a máquina.
E os mortos acordavam nos caminhos visíveis do ar
Quando Jandira penteava a cabeleira...

Depois o mundo desvendou-se completamente,
Foi-se levantando, armado de anúncios luminosos.
E Jandira apareceu inteiriça,
Da cabeça aos pés,
Todas as partes do mecanismo tinham importância.
E a moça apareceu com o cortejo do seu pai,
De sua mãe, de seus irmãos.
Eles é que obedeciam aos sinais de Jandira
Crescendo na vida em graça, beleza, violência.
Os namorados passavam, cheiravam os seios de Jandira
E eram precipitados nas delícias do inferno.
Eles jogavam por causa de Jandira,
Deixavam noivas, esposas, mães, irmãs
Por causa de Jandira.
E Jandira não tinha pedido coisa alguma.
E vieram retratos no jornal
E apareceram cadáveres boiando por causa de Jandira.
Certos namorados viviam e morriam
Por causa de um detalhe de Jandira.
Um deles suicidou-se por causa da boca de Jandira
Outro, por causa de uma pinta na face esquerda de Jandira.

E seus cabelos cresciam furiosamente com a força das máquinas;
Não caía nem um fio,
Nem ela os aparava.
E sua boca era um disco vermelho
Tal qual um sol mirim.
Em roda do cheiro de Jandira
A família andava tonta.
As visitas tropeçavam nas conversações
Por causa de Jandira.
E um padre na missa
Esqueceu de fazer o sinal-da-cruz por causa de Jandira.

E Jandira se casou
E seu corpo inaugurou uma vida nova.
Apareceram ritmos que estavam de reserva.
Combinações de movimento entre as ancas e os seios.
À sombra do seu corpo nasceram quatro meninas que repetem
As formas e os sestros de Jandira desde o princípio do tempo.

E o marido de Jandira
Morreu na epidemia de gripe espanhola.
E Jandira cobriu a sepultura com os cabelos dela.
Desde o terceiro dia o marido
Fez um grande esforço para ressuscitar:
Não se conforma, no quarto escuro onde está,
Que Jandira viva sozinha,
Que os seios, a cabeleira dela transtornem a cidade
E que ele fique ali à toa.

E as filhas de Jandira
Inda parecem mais velhas do que ela.
E Jandira não morre,
Espera que os clarins do juízo final
Venham chamar seu corpo,
Mas eles não vêm.
E mesmo que venham, o corpo de Jandira
Ressuscitará inda mais belo, mais ágil e transparente.

ARM

2008-02-19T02:17:00.000-03:00

À Pedro Vianna

___________________ à direita da cama

___________ onde ela se deita

__________________________ desarma

__________________ derrama

___________ há um braço

______________________ branco

___________________________ estirado

_____________ que dor(me)

_____________ mas ch(ama)

Narjara Olivié

Tatuagem

2008-02-19T01:20:00.001-03:00

Raymond Ferdman

Padrões pontuados dentro da pele

fragmentos de um nome inqualificável

tatuado em seu pulso torturado

números adicionando e subtraindo

o pigmento da sua mítica corrida

e também do meu nome através da história

Gravado em sua carne

o manuscrito de um livro

que ela disse ter escrito

em pedaços de papel

enquanto cavalos gigantes

correram toda a terra

sobre cabeças derramadas

e ossos quebrados

No meu sonho aquela noite

depois que ela dobrou o braço

sob a cabeça como um travesseiro

um casco gigante atingiu nossas faces gêmeas

e eu ajoelhei diante dela

para sugar o sangue de seu pulso

onde minhas unhas apagaram nosso nome

...............................................................tradução Pedro Vianna

alvos tóxicos

2008-02-18T11:51:00.000-03:00

toxic targets - Marcus Antonius Jansen
48x36in. - 121.9x91.4cm

A noite passa...

a luz dum mirante

guia a vista cansada

para quem leva o adeus

são mais tristes as caminhadas,

são mais longas a calçadas

não sabe o que é pior:

a dor da partida,

ou a incerteza da chegada.

dor igual só a ferida

dos pés dentro das pegadas

a(que)las, sem porquê

_ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ para o nada.

Narjara Oliver